Un violento conflitto in una località sperduta dei Pirenei orientali dell’Ariége sembra porre fine a una serie di delitti a sfondo religioso.
Il presunto responsabile, un satanista, viene ucciso e la sua compagna è in coma irreversibile.
Per i vertici della Police Nationale dell’Ariège e dell’Haute-Garonne il caso è chiuso, ma il commissario Corinne Laxalt è l’unica a nutrire ancora dei dubbi.
Mentre nuove e accurate indagini riaprono l’inchiesta, il mistero si infittisce. Guidati da una mente lucida e spietata, i veri artefici degli omicidi proseguono il loro piano, preparando l’atto conclusivo che sembra affondare le radici in un passato oscuro.
Il professor Michele Dellacroce, nel tentativo di rivelare il segreto della Via contra malum, legato a un medaglione forgiato nel XIII secolo dall’alchimista Guillaume de Beziers, torna a confrontarsi con la ragazza enigmatica che si spaccia per Isabelle de Clerieux, una catara eretica bruciata sul rogo a Carcassonne.
Gli eventi precipitano in una spirale di violenza inarrestabile che coinvolge personaggi insospettabili.
Niente è come sembra.
È arrivato il momento della sfida finale.

Estratto

Marc e Aurélie giunsero correndo e sulle ali della sirena fino a un isolato dal quartiere Les Izard di Tolosa.
«Jérôme ha sempre la brutta abitudine di rompere i coglioni quando mi godo un caffè allo stantuffo», rimuginava tra sé il brigadiere maggiore Marc Latronou mentre ardeva nella contemplazione del profilo puro, muto e teso di Aurélie, alla guida della Peugeot 3008, che gli faceva da damigella per ogni loro visita di servizio.
Bella ragazza senza alcun dubbio, occhi neri e severi, vaga somiglianza con Valentina di Crepax. Silenziosa, parigina, cintura nera di aikidō. Terribilmente immedesimata nel suo ruolo di salvatrice del mondo per un tipo vivace e caciarone come lui.
A guardarli da una certa distanza lei sembrava il maschio – scura in tutto e con i capelli corti –, e lui la femmina, con la chioma liscia e lunga fino alle spalle e quei lineamenti delicati rovinati dal naso schiacciato, per via dei pugni dovuti alla sua passione sportiva di ragazzo. Era arrivato fino a sfiorare il livello dell’agonismo in un mondo sportivo che trasudava soldi dolorosi, impastati di fatica, di trucchi e di botte vere.
Gli sarebbe piaciuto molto un combattimento erotico con quella figura minuta e tagliente della sua collega. Anche solo per vedere chi, alla fine, avrebbe dovuto scuotere la polvere dal tappeto di qualche ring di periferia, cupa e aspra, come il quartiere dove si stavano recando: Les Izard. Era una delle classiche banlieues francesi, nel nord di Tolosa.
Erano in giro, verso il casermone immenso, anonimo e squadrato, che faceva ombra al sole a picco di luglio. Nei dintorni, già da qualche centinaio di metri, si scoprivano facce per nulla raccomandabili, insieme con la solita schiuma umana eterogenea ma banale: gente varia e irriconoscibile, rappresa fra cemento, vetro, strade e fermate della metro, oltre a gruppi di giovani che ballavano per le vie armati di boombox in spalla, guizzanti energia genuina.
Il vicecapo li aveva spediti da Foix in una di quelle tristi vele della modernità indecente, destinate ad anonime vite calcinate, in un buco situato al sedicesimo piano, terzo corridoio, unità numero 15. Lì era registrata come residente, all’anagrafe della città di Tolosa, la compagna moribonda di Nosferatu, al secolo Léa Chambutillon.
Lasciarono l’auto e si infilarono in quell’architettura crepuscolare, che urlava vendetta al profilo del cielo, inoltrandosi con i loro finti abiti di periferia – non dubitavano di essere fulmineamente riconosciuti in quei posti per quello che erano, umili e solitari servitori dello Stato –, e infatti quasi tutti quelli che incontravano giravano alla larga, dopo averli squadrati con ghigni e occhiate ostili e salutati di nascosto con il dito medio sollevato. Per rassicurarsi Marc, ogni tanto, tastava il freddo ferro brunito del revolver che portava sotto l’ascella.
Nulla di nuovo sotto il sole.
L’appartamento era protetto da una vecchia porta scalcinata di abete, raffazzonata qua e là, nelle zone marce del fondo e lungo gli stipiti, con pezzi di compensato fissati da chiodi ormai arrugginiti. Quella stessa porta che non resse a due spallate energiche dell’ex-pugile.
Pistole sollevate in mano, i due agenti irruppero nel buio dell’ingresso che dava in due stanze opposte, una camera e una cucina che faceva anche da zona pranzo. Agli altri due lati di quella croce esistenziale, dove ruminavano odori di spurghi di latrina e puzza di rancido, c’erano un piccolo bagno con una doccia senza cabina e un terrazzino che faceva da ripostiglio all’aperto.
Nessuna presenza umana e, infatti, non se l’aspettavano.
A terra, nel corridoio, era ammucchiata una piccola montagna di biancheria in attesa di lavaggio: lenzuola attorcigliate, pantaloni, camicie, reggiseni e mutandine.
Il letto della camera era sfatto e nel lavabo della cucina c’erano due tazzine con residui di caffè e i piattini ancora sul tavolo.
Marc e Aurélie completarono l’ispezione delle stanze rovistando nei cassetti e nelle credenze, sotto i letti e sopra l’armadio, nelle cianfrusaglie rimesse alla rinfusa sul terrazzo e nei sacchetti della poubelle.

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